Немного осени

Сегодня наткнулась на свой старый октябрьский пост. Почему-то нравится мне эта моя зарисовка. Сразу захотелось туда…

Итак, полдень. Еще не совсем посеревшее небо начинает ронять на тебя первые капли. Ты стоишь в одиноком, заброшенном всеми, саду и понимаешь, что вокруг ни души… Только лишь хоровод из пестрых опавших листьев, гонимый ветром, кружится под твоими ногами. Тот ветерок, что подгоняет их, не похож на шквал, который обрушивается откуда ни возьмись. Это маленькое уютное дуновение, которое заставляет тебя лишь зажмуриться от поднятой им пыли.

Ты идешь по мягчейшему ковру из опавших листьев, и твои ноги утопают в этой, яркой, пахнущей пряностью, шелестящей дорожке. Капли дождя еще не успели размочить эти листья, и каждый твой шаг сопровождается легким шуршанием...

Но вот ты сворачиваешь на одинокую тропинку, вымощенную массивным булыжником лет двести тому назад. По обеим сторонам от нее растет целая аллея кленов, берез и многолетних дубов, которые так и пестреют желтыми, красными, оранжевыми красками, отчего так сильно рябит в глазах… Где-то вдалеке виднеется лес, верхушки деревьев которого покрыты густым туманом. Приближаясь к нему, ты начинаешь ощущать слабый запах хвои, сырости и грибов с каждым дуновением ветра.

А листья все продолжают падать, присоединяясь к общему хороводу, и ты начинаешь понимать, Что все не вечно, и в одночасье попросту увянет, как эти самые листья… Но внезапно, твою душу начинает охватывать поэтичное чувство смирения с судьбой и такого спокойствия, что ты словно летишь вдоль этой аллеи и понимаешь, что ничто не может нарушить этого умиротворения.

Ты разворачиваешься и, погрузившись в собственные размышления, отправляешься назад. Ты совсем не замечаешь, как оказываешься у старого фонтана, который уже больше пятидесяти лет стоит, никем не тронутый… Вездесущие листья почти наполнили его доверху, и кажется, что еще чуть-чуть, и из него, вместо воды, хлынет такой же поток листьев… Ты поднимаешься на его бортик, испещренный глубокими трещинами, и неспешно идешь по кругу, не боясь упасть вниз, на эту пушистую горку из листев.

Но внезапно, небо становится все темней. Густые облака начинают превращаться в массивные тучи, а редкие капли дождя начинают разрастаться в настоящий ливень. Запахло прибитой на дорожках пылью, мокрой листвой, и воздух становится немного спертым. Ветер становится холодным, порывистым. Он начинает ворошить твои промокшие волосы, они липнут к щекам, лбу… Холодные дождевые капли насквозь промочили твой тонкий плащ, и ты чувствуешь, как вода начинает подступать к твоей спине, плечам… Ты стоишь посередине сада, в самом эпицентре событий, главным участником которых являешься только ты — больше никто и не узнает об этом. Все кружится перед глазами в неистовом вихре, но ты продолжаешь стоять, чувствуя себя наедине со стихией, чувствуя себя продолжением этого самого урагана. Ты раскидываешь руки, запрокидываешь голову вверх и начинаешь также кружиться в такт ветру и листьям, слившись воедино со всем тем, что окружает тебя, и ни о чем не хочется думать...

Все утихает также резко, как и началось. Промокнув до нитки, ты присаживаешься на старую скамейку, пытаясь понять, что только что произошло. Тучи расходятся, пропуская вперед робкие лучи солнца. Ты подставляешь лицо и руки этим слабым лучам, стараясь немного обсохнуть, и понимаешь, что то, чем ты живешь сейчас — один из лучших моментов твоей жизни...